lunes, 20 de diciembre de 2010

Por las dudas

Por las dudas, escribo.
Porque sí. Porque es la puerta de salida. El portón.
Mi manera de ser. La esencia de mí. La tinta (voy a insistir en esto hasta que sea necesario)
Confío en las palabras escritas infinitamente más que en las orales.
Escribo desde siempre, hasta siempre y siempre y únicamente cuando tengo ganas.
Prefiero escribir.
Para romper el silencio. El silencio que producen las cosas que no se dicen; ese espacio vacío de palabras, repleto de nada.
Como pueda, mientras pueda, hasta que pueda voy a seguir escribiendo. Con el formato que necesite y ordene mi instinto. Que, como de costumbre me guía. Se debate día a día con es fiel representante de Dios entre nosotros (o del demonio, lo mismo es): el destino. Pero algo es claro: creo en él. Creo en el instinto.El siempre gana, se impone. Cazamos presas cuándo y cómo podemos. Y, desde ya, nos dejamos cazar de igual manera... ¿Otra vez la supremacía del más fuerte? No. Definitivamente no. Es un equilibrio. Se come y se es comido al mismo tiempo.
Autofagocitosis
Y sigo escribiendo; corre la tinta que es memoria. Ese borrón de cuaderno de escuela primaria... La memoria, despiadada acumulación de datos, muchas veces sin sentido, y otras con un sentido superlativo. Subdimensión o sobredimensión no tan aleatoria, según.
Solo un árbol con termitas.
Ausencia de mi. Por mi. Hacia mi. Y yo, buscándome por tantos lados equivocados, y estaba acá, como de costumbre.
La imposibilidad de verse, la búsqueda constante y estéril de la objetividad. Dirijo mi mirada hacia mi, y ya no estoy, me corrí, cambié de forma.
Solo queda mi ausencia.
El presente se escurre, ya no está. Esto que escribo pasa a ser pasado mientras va siendo escrito.
En definitiva, queda lo que queda grabado en la memoria, una cajita de música repleta de ausencias. Ausencias que huelen rico, saben bien, arrancan lágrimas, sonrisas; pero no son más que eso: ausencias. Añoranzas de cosas que pasaron, que ya no están. Solo nos quedan las sensaciones.
Las ausencias.
Las
Y escribo. Por todas esas cosas que me oprimen desde adentro.
Compresa
Represa
Dique
Pasador y...

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