El rio y sus márgenes

                                   

:-¿Y el rio?               :-Testigo habitual

         :-Y él,  ¿rió?                          :-Si; a carcajadas burlonas

         :-¿Y ella?                                             :-No; jamás mostró esa carta

Y  los demás, rieron tan fuerte que sus carcajadas resonaron huecas en unas paredes endebles, y tambaleándose  satisfechos por la  fortaleza, creyeron que  multiplicaban panes y peces

¿Y ustedes?

¿Nosotros?

Sí, Ustedes

Nosotros, viajando lejos hacia un mar que hoy nos parece cada vez más distante

Nosotros, trepándonos a los techos para salvarnos del alud que viene bajando

Nosotros, los menos, los derrotados, agitando nuestras banderas  cada vez mas deshilachadas;  cada vez más orgullosas de las batallas libradas

Nosotros mirando el rio pasar,

                      mirando pasar tanta magia, 

                              mirándonos  de frente a  nuestros ojos vidriosos,

Y mirando pasar también tanta  mugre que arrojaron a este rio que sigue pasando hermoso, y pasará                                                                                                                                    pasará

               pasará                                                                                                       pasará
                           pasará                                                                             pasará
                                          pasará                                                pasará
                                                       pasará                     pasará


                                                                    

  Paz

Otoño

Mañanas frescas, campestres. Tardecitas soleadas, materas. Ocres y amarillos y rojos y marrones dilatan las pupilas de este señor que no deja de mirar a un otoño que cayó como la lluvia, como el colchón de hojas que pisan sus zapatos de piel (y todo lo demás también.)
  Y entonces el señor sube a un bondi con su mirada más otoñal que el año, y con ese tembleque en su mano que sostiene la sube con fuerza. Y la otra, la izquierda, la boba, en el bolsillo, guardada como su ideología. Y este señor va. A ningún lado pero va.
Y sin embargo va.
Por sobre todo, va.
Sin sentido. Sin sentirlo, pero va.
Llegará la noche seguramente y el frío (de otoño en los huesos) vendrá con ella y ella no vendrá y el señor entonces estará lejos. Tan lejos que ni la misma muerte lo alcanzaría. Lejos de sí. Lejos de no. Lejísimo (Cielo en blanco, enorme, lejísimo.)
(Dios es una máquina de humo) piensa recurrentemente y se detiene en una esquina que no dobla. Y la piel seca y escamada y sedienta
y la tinitis que atormenta
y la alitosis que ahuyenta
y chicles con sabor a fruta.Soy un hijo de mil putas piensa, no caben dudas.
Y amanecerá por alguna ruta, o quizás por un cabaret. No lo sabe todavía. Ni lo sabrá, Pero sucerderá seguramente como suceden las cosas, la vida sucede así.
Y la mañana llegará húmeda y oliendo a café con leche. Y estará en su casa tal vez, o en algún rincón de este mundo al que llamará así.
Y suspirará su soledad,
y suspirará su verguenza,
y sus pecados suspirará.
Suspirará despacio y todo volverá a empezar.